E em nenhum outro mais que possa se inventar.

Procurar-me, para quê, noutro lugar?

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Só desta voz eu oiço a lhana fala,

De um jeito longo, encadeado, quase prosa

Que eu não sei calar, muito que tente.

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Portanto, nada mais posso escrever

Senão o que escrevo, ditado pela voz

Que me sussurra, que me grita e canta,

Neste canto de mim onde me escondo.

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 Lisboa, 29 de Outubro de 2004

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