....... Conduzida à sala
de paredes brancas e luminosas, aguardava-me do outro
extremo da mesa de reuniões um estranho grupo
composto por três homens. Aparentavam o aspecto
bizarro que eu não poderia ter deixado de antecipar:
o do meio - que me pareceu hierarquicamente superior
aos outros - exibia longas barbas negras e cabelo
comprido, atravessado no topo por uma larga e
reluzente careca; o da direita ostentava uma
esplêndida cabeleira loira, encaracolada; e o da
esquerda era completamente ruivo, numa tonalidade
eufórica, quase irreal. Em frente a cada um deles,
solenes placas em madeira esculpida exibiam os nomes
daquelas extraordinárias personagens: Sabrab, que
era o chefe, Oriol e Oviur. O semblante de todos
mostrava-se grave, mas levemente suavizado pela minha
presença.
“ Sente-se!
“, convidou Sabrab, evoluindo a mão num gesto
elíptico sobre a mesa.
Puxei da cadeira
de pinho claro, sentei-me e fiquei a olhá-los
vagamente, concentrada no barulho dos automóveis e
dos pássaros para além janela.
“ Diga!
Diga, então!”- começou o chefe, denotando
ligeira ansiedade. “ Não temos tempo a perder.
Diga-nos tudo o que sabe sobre a realidade!”
Fitei-os com
algum espanto.
“ Como
sabem o que eu sei?”- perguntei, simplesmente.
Ainda se fosse noutro dia! Se fosse ontem, por
exemplo, algo lhes poderia adiantar sobre o assunto.
Hoje, contudo, era completamente impossível dar
satisfação a semelhante pedido!
Baixando a
cabeça, distraí-me com o pensamento de que seria
interessante pousar a mão esquerda sobre a mesa,
esticar o braço direito num gesto perfeito, trazer a
caneta colocada adiante, e aproveitar para desenhar
calmamente algumas letras sobre o papel. Repeti,
quase num murmúrio, erguendo a cabeça:
“ Como
sabem o que eu sei?”
“ Temos as
nossas fontes de informação ”- lançou Oviur
com desprendimento.
Instintivamente
desviei o olhar para a janela, onde o azul pacífico
e belo se deixava, por vezes, manchar de brancas
nuvens ou de traços negros que se projectavam de um
lado para o outro soltando pius.
“ Lamento,
mas nada tenho para vos dizer” - confessei. Na
verdade gostaria de ser útil, e até apreciava estar
ali naquele instante, desfrutando da calma e da luz
difusa que as quatro paredes emanavam. Sentia a
tranquilidade implícita nos objectos que preenchiam
a sala: a mesa que, silenciosa, se erguia, as
cadeiras que, estáticas, se desenhavam no ar em
três seguras dimensões. De fora, ouvia o som
simultâneo dos pássaros e dos aviões - o restolhar
de asas e de motores Diesel -, do súbito guinchar de
um autocarro numa travagem junto à paragem.
“Compreendemos
a sua hesitação em abordar um assunto de tamanha
importância. Mas em nós pode confiar ”-
adiantou Oriol, inclinando-se na cadeira. “ Como
sabe, pertencemos à Comissão para a Realidade, um
Departamento Governamental especialmente criado para
investigar a Realidade.”
“Toda a
nossa actividade é altamente sigilosa”-
continuou Oviur, completando o pensamento do
companheiro. “Sabe... os nossos inquéritos
sobre o Real, as experiências sobre o que se oculta
por detrás desta Aparência de Realidade em que
vivemos, as nossas Teorias Secretas...”
“Tudo o que
nos contar ficará inteiramente protegido pela Lei do
Sigilo sobre a Realidade ”- concluiu Sabrab com
a serenidade própria de um entardecer de Verão.
“ Sim.
”- aceitei, sem nada acrescentar. Apetecia-me
prender o momento, sem perturbar, sem soltar
movimentos que desequilibrassem a paisagem de sala
rodeada de armários vazios e poeirentos, sulcada de
papéis espalhados cuidadosamente pelo chão.
Desejava guardar o silêncio barulhento da paisagem.
Na outra ponta
da extensa mesa de reuniões, os três vultos
baixaram a voz e começaram a trocar ideias entre si.
Ouvia por vezes o sublinhar de um lápis sobre o
papel. Interrompiam então a conversa, para logo de
seguida retomarem a discussão de sábias teorias
sobre a vida e sobre Deus, buscando essa explicação
que o Homem ignora e finge desdenhar, contentando-se
com ódios aparentes.
“Lamento
muito!”- repeti. E todos se voltaram,
expectantes. “Gostaria de vos auxiliar na busca
da realidade, da verdade última, do que existe para
além do que é visível e palpável. Gostaria pelo
menos de sentir revolta ou encantamento. Porém, hoje
o mundo e a vida coincidem consigo mesmos e nada mais
vejo no céu que o mero azul infinito, levemente
nublado. Nada mais vejo nos pássaros que meros
traços negros, projectando-se de um lado para o
outro da janela. Possivelmente, se me erguer e me
aproximar do vidro, não conseguirei ver nas flores
mais do que simples flores, na relva mais do que
simples relva, nos edifícios que me rodeiam mais do
que simples edifícios...”
“ Mas
tivemos informação de que possui uma especial
ligação com a realidade, dados importantes para a
nossa pesquisa...” - disse o chefe, sem
desapontamento, como que desvendando a premissa de
que partira, mas admitindo que a mesma pudesse estar
errada.
“Acontece-me,
sim...” - concordei. “ Mas não hoje, que a
ligação com a realidade me foi cortada, o fio
despedaçado, os altifalantes emudecidos...”
“
Interessante!” - considerou Oviur, tomando
notas.
“ Talvez
seja o sono que me tolhe e me impede a necessária
ligação com o céu e a terra! - tentei
justificar-me. Era possível que tudo aquilo não
passasse de um sonho embalado pelo vento uivante que
despenteava as árvores do parque e me envolvia em
cobertores macios e leves numa noite fresca de
Verão.”
“É
estranho, mas é verdade”- continuei. Não era
verdade que o sonho fosse sonho (isso, não saberia
determiná-lo), mas sim que houvera vento buliçoso
numa noite de verão. E era também verdade que as
sombras fantasmagóricas de árvores revoltadas se
haviam desenhado nas paredes, nas varandas e nas
janelas dos prédios, e que de manhã, cessada a
dança infernal, o sol se erguera, renascendo o dia e
a relva, e as árvores, e as flores, como se o
demónio que as possuíra durante a noite houvesse
partido e cada ser tornasse à sua inocente vida.
Sobre cada folha humedecida brilhava, com ingénua
suavidade, uma lágrima de orvalho. O céu tornava-se
suave, e mesmo as pedras da calçada, os muros, as
estradas, as próprias paragens dos autocarros
renasciam, férteis de energia, sob os primeiros
raios de sol.
“ Podemos,
então, contar com a sua presença noutro dia?!”
- interrogou-exclamou Sabrab.
“ Com todo
o prazer” - murmurei, levantando-me sem ruído,
os gestos geometricamente desenhados de modo a não
perturbar a tranquilidade das partículas luminosas
que pairavam ao centro da sala.
Percorridos
intermináveis corredores, volto a encontrar-me na
rua. Diz o relógio que são onze e meia da manhã,
pelo que, a ser verdade (e tudo não se tratar de um
sonho), o céu que sobre mim se estende é ainda
jovem e esperançoso de vida. Terá assistido aos
meus passos confiantes, na calçada, ao meu olhar,
pisco de sono, a semicerrar-se perante um autocarro,
aos meus risos, às minhas falas. E, porém, não
terá sorrido de desdém porque, a ser verdade (e
tudo não se tratar de um sonho) também eu renasci
pelas sete e meia da manhã, os cabelos revoltos, as
faces coradas, os olhos ensonados. Renascemos ao
mesmo tempo - a manhã e eu - e por isso
provavelmente não estranho as suas árvores, o seu
céu, as suas flores. Talvez por isso eu não sinta a
tal revolta ou encantamento que auxiliariam a
Comissão para a Busca da Realidade... Como camaradas
da mesma idade, ciosos de um botão de esperança que
o tempo florescerá, fará brilhar em nós e mais
tarde murchar, o dia e eu caminhamos para a noite a
um mesmo passo, braço no braço, esperando a
possessão demoníaca do anoitecer.
Sorrio. Está,
afinal, desvendado o mistério das flores que são
apenas flores, da relva que é apenas relva, dos
edifícios que são apenas edifícios... ou não.
Pois se eles são apenas aquilo, eu sou apenas isto,
uma criatura ensonada, fechada num mundo
pré-determinado e monótono a que não pode
chamar-se vida.
Portanto, se
isto não é vida, é sonho, ou sono, ou irrealidade
limitada... e lá fora o vento uivante despenteia as
árvores do jardim...
